Resync to BluRay: @Beekz1 (BKZ)
Estou entre aqueles que abusam do sexo, pois o indivíduo não conta.
Entre aqueles que bebem para lutar contra o abismo do cérebro,
contra os festivos desfiles de falsidades, contra o silêncio a martelar nas têmporas.
Entre aqueles que, pobres e os velhos, competem contra a morte, a bomba atômica hodierna.
Entre aqueles, abúlicos, em asilos, sob tratamentos de choque
a perpassar a catarata dos nervos.
Entre os africanos negros, destituídos.
Entre os que matam, pois a cada morte reconfirma-se a mentira que é a vida.
E por favor, esqueçam-se da justiça pois ela não existe,
da fraternidade, pois é uma fraude,
do amor, pois ele não tem direito.
Ingrid. Vovó não quer acordar.
Cadê seus sapatos? Não temos.
Como devemos chamá-lo? Chame-me de papai.
BORBOLETAS NEGRAS
Cidade do Cabo, 1960.
Socorro... socorro...
Socorro!
Não nade contra a correnteza. Nade para fora dela.
A quem eu devo agradecer?
Jack Cope. Como vai? O escritor?
Só escrevi um romance. Já li seu livro cinco vezes.
Gostou tanto assim? Não.
Fiquei hospedada num hotel fazenda em Karoo e foi o único livro sul-africano a que tive acesso.
Então não gostou.
Do que está rindo? De ter sido salva logo por um escritor.
Não se preocupe, eu gostei. De ter sido salva por um escritor?
Não, bobo. Do seu romance Ingrid!
Estou procurando você por toda parte. Papai está aqui.
Onde? Ele trouxe Peter com ele de Johannesburg.
O quê?
Cadê a Simone? No apartamento com o Peter.
Ah, não! Me desculpe.
Vamos, Ingrid. Escreva um poema para mim, Jack. Escreverei um para você.
Ingrid Jonker, a poetisa?
Por que está fazendo isso, papai? Ele me pediu carona. Não podia recusar.
Isso não posso continuar assim. Está me deixando louca.
Ele é um sujeito legal, Ingrid.
Não temos nada em comum. Casou-se com ele.
O que está fazendo aqui? Só vim visitar minha filha.
Mas não vai ficar aqui, isso eu te garanto.
Onde vou ficar, então? Qualquer lugar menos aqui.
Por favor, Ingrid, não consigo viver sem você.
E eu não consigo viver com você.
Por que tem que me fazer parecer tão cruel? Ingrid, é para você.
Oi. Como conseguiu meu telefone?
Sim adoraria ir.
Onde você mora? Então até lá.
Ingrid, por favor me dê uma segunda chance.
Li seu artigo ontem.
Jack. Que bom que veio.
Este é Uys Krige, meu amigo que mora comigo. Uys, Ingrid Jonker.
Ah, a poetisa presa na corrente. Por que você é tão baixo?
Que tipo de pergunta é essa?
Nkosi Skosana está lá fora na praia. Precisa de uma carona até o assentamento.
Droga.
Com licença.
Fiquei cativado por seus poemas, mas também meio chocado.
Chocado?
Com sua falta de sofisticação técnica. Mas, de resto, nada mal.
Partindo de mim, isso é um grande elogio.
Nkosi?
Olá, Jack. Soube do seu livro. Eu sinto muito.
Tudo bem que o tenham banido.
O pior é que a polícia invadiu a editora e confiscou os originais.
Quatro anos de trabalho jogados fora. Não aguento mais. Vou embora daqui.
O para onde vai? Londres, Nova York, tanto faz.
Não! Me deixa em paz! Volte aqui, sua...
Dá pra me salvar de novo?
Quem é ele? Meu marido.
Eu o deixei, mas parece que ele ainda não sacou.
Serei rápido.
Confia nela? Hm?
O pai dela está no cargo desde que ela nasceu.
Foi ele que censurou meu livro. Aparentemente ela e o pai têm opiniões diferentes.
Qual é seu poema favorito, Nkosi?
O Senhor brandiu Seu punho e o destino Iançou os dados
Como se chama?
Chama-se "Apartheid".
Droga.
O que ele está fazendo sentado aí atrás?
Estou levando ele para casa.
Tem autorização para estar em área de brancos?
É nosso jardineiro.
Demos carona porque não tem mais ônibus.
A essa hora da noite? Mostre seu passe.
Trabalhei até tarde e minha mulher não sabe dirigir.
Conseguiu? Sim.
Por aqui.
Não sei se sabe, mas estou no meio de um divórcio litigioso.
Tem filhos? Dois meninos.
Pode ficar à vontade. Não, fique.
Sente-se aqui.
Me dá minha bolsa, por favor.
É seu poema.
Lindo.
Tem que correr em direção à luz, não fugir dela.
Eu...
não dá pra acreditar que escreveu um poema para mim.
Você salvou minha vida.
Esse livro é uma razão para se aprender africâner.
O último romance de Eugene Maritz.
Ele não é jornalista? É o editor-chefe do "The Herald" em Bloemfontein.
Não sei como ainda arranja tempo para escrever romances.
Não deve perder tempo em piqueniques na praia com os amigos.
Isso porque Bloemfontein não tem praia.
Mas tem montanhas e ele está sempre escalando.
Pode ter certeza, Maritz será um dos salvadores da literatura africana.
Belo discurso, Uys. Leia o livro, quem sabe Ihe seja útil.
Acho que farei isso.
Estou absolutamente apaixonado por você.
Comigo isso é azar.
Por que se casou com Peter?
Quer a verdade? Pra sair de casa.
Bem, quero que venha morar comigo.
Você e Simone, no bangalô.
Acha má ideia?
Amor não é uma ideia.
Sou velho demais para você?
Aos meus olhos você é jovem.
Eu te repito, sem começo ou fim.
Repito teu corpo.
O dia tem sobras tênues, a noite cruzes amarelas.
A paisagem é indistinta.
E as pessoas, uma carreira de velas, enquanto eu te repito
com meus seios que imitam a concha das suas mãos.
Oi. Olá, Ingrid.
Reconheço você dos jornais, Uys Krige.
E você deve ser Jack Cope, o escritor. Como vai?
Vamos entrando.
Seu pai está no telefone. Como Simone cresceu!
Agora o perturbam até aos domingos.
Quase não sobra tempo para escrever.
Papai escreve livros, não romances.
Eu ouvi isso.
Desculpe a demora.
Uys Krige, sou fã de suas peças. Você é muito prolífico.
Prazer em conhecê-lo, Dr. Jonker.
Jack Cope? Como vai?
Por alguma razão achei que fosse mais moço.
Pai!
Onde está Anna? Está com enxaqueca. Mandou lembranças.
Muito bem.
Acompanhem-me.
Maria, assim você nos acostuma mal.
Quando soube que vinha, fiz mais batatas assadas. Do jeitinho que gosta.
E essa doçura... cada dia mais parecida com a avó.
Tudo bem, Maria. Obrigado.
Sr. Cope, acabo de ler seu conto. Aquele chamado "O Poder. "
É bom, não achou?
Achei bastante manipulador. Um negro salvando um menino branco?
Ele salva um passarinho, não só o menino.
A beleza da história é a alegoria do passarinho. Ele representa a liberdade.
Que tipo de liberdade? Liberdade política.
Para nossa felicidade os negros não são capazes de captar alegorias.
Oremos.
Senhor, agradecemo-Lhe o que nos é concedido em nome de Jesus, amém.
Amém. Está cheirando bem.
É carne de impala. Foi o próprio Abraham quem caçou.
O senhor realmente acredita que os negros são ignorantes?
Intelectualmente inferiores.
Isso implica que deve ver os africâneres como uma raça superior.
Fomos escolhidos por Deus para governar este país. Blood River é uma prova disso.
Os nazistas pagaram caro pela presunção de se acharem uma raça superior.
Se acha que pode nos comparar aos nazistas, está completamente enganado, Sr. Cope.
Não podemos comer e esquecermos nossas diferenças?
Ah... o Peter ligou ontem.
Queria que eu comprasse passagem para você e Simone de volta para Johannesburg.
Não é a hora, pai. Acho que devia ir e tentar de novo.
E aí, Uys, está trabalhando em alguma coisa interessante no momento?
Estou fazendo uma tradução de Rei Lear para o africâner.
O cara também tinha muitos problemas com as filhas.
Com licença.
Ela está no quarto antigo dela, patrão.
Não queria aborrecê-la. Você sente prazer em me aborrecer.
Parece que é mútuo.
Dediquei meu livro a você e nem me disse o que achou.
Nem sei se leu.
Sou eu naquelas palavras, pai.
Não quer saber quem eu sou? Sei quem você é.
Você é sua mãe.
É por isso que me detesta?
Ingrid, temos que parar de discutir.
Tudo bem?
É seu quarto?
Não, mas é aqui que ele nos colocou depois que nossa babá morreu.
No quarto dos empregados.
Por quê?
Porque não tínhamos sapatos.
Ingrid, você é linda.
Nunca deixe ninguém convencê-la do contrário.
...do meu corpo... do meu coração...
...deus no sofrimento...
...dentre beijos...... através das águas...... florestas virgens...
Meu corpo jaz recoberto de...
Alguém quer? Eu aceito.
Posso ler enquanto você escreve? Fique à vontade.
Olha o jantar chegando.
Que maravilha!
Ingrid, a carne fica na cauda.
Não sabe o que é se ainda não chupou o suco da cabeça.
Jan, você também é africâner. Experimenta.
Delicioso.
Passe o vinho, por favor. Minha alma está um deserto.
Maritz disse que tem uma boate nova chamada Darryl's.
Por que não vamos hoje à noite?
Isso é para delinquentes. É o que pensei que fôssemos.
Acabei de receber uma carta de Paris de Nkosi.
Como ele conseguiu sair?
Mike o escondeu na mala do carro e o levou até a fronteira de Botswana.
Nadou rio acima montado, enfrentou alguns crocodilos e pegou um avião na República dos Camarões.
As mulheres em Paris adoram negros.
Essa maionese leva alho? Uys põe alho em tudo.
Me beija.
Por que fez aquilo?
Não somos casados, Jack. Estamos vivendo juntos.
Só porque dividimos a cama não posso me sentir atraída por outros homens?
Sexualmente?
Não posso controlar o que sinto.
Está dizendo que quer dormir com Jan?
Tudo que quero é um lar, Jack.
É tudo que sempre quis.
Um lugar onde me sinta segura.
Nem me lembro mais da última vez que tive um.
Meu Deus!
Você não é nada! É menos que nada.
Vou embora amanhã. Não quero que vá.
Então case-se comigo! Casar?
Não posso por milhares de razões.
Diga uma. O divórcio ainda não foi finalizado.
Isso é uma questão técnica. Quero outra razão, uma razão verdadeira.
A pergunta procede já que está me fudendo.
Não me dê as costas!
Se importa? Irma está tentando dormir. Foda-se a Irma!
Acordaram a Simone, seus idiotas!
Talvez só esteja tentando nos explicar a utilidade do absurdo, Jack.
Volte pra cama, Uys.
Precisa se acalmar. Não me diga o que tenho que fazer!
Não é meu pai.
Graças a Deus.
Amanhã estará tudo resolvido. Não quero que vá.
Quer sim!
Isso, foge!
Lembra do poema? Do homem correndo na praia?
Isso, foge seu homenzinho patético!
Pequenino grão de areia, cascalho que minha mão permeia.
Cascalho guardado em minha veste como lembrança que te ateste.
Bebê que grita do útero, seu abrigo nada é grande neste jazigo
Agora ria baixinho e fale em silêncio de forma que não cale.
Pequeno mundo redondo, terra azul faço de ti meu olho ao sul.
Uma casa, uma porta, dupla racha jardim onde tudo se encaixa.
Pequena flecha arremessada ao espaço O amor se esvai sem deixar traço.
O carpinteiro sela a urna comprada Eu me preparo para o nada.
Pequeno grão de areia, minha palavra, o que respiro pequeno grão de nada, meu último suspiro.
Oi, pai.
Onde está sua irmã? Ingrid.
Já leu isso?
Há muito exagero, pai. Sabe como são esses repórteres.
Por que discorda abertamente das minhas posições políticas?
Porque discordo.
Mas não é coisa que se diga a um repórter do Sunday Times.
Ficou louca?
Sente-se aqui e me escute.
Anna, vá para seu quarto, por favor.
Não tem nenhum respeito por mim?
Te respeito muito, pai.
Por que faz essas coisas?
Essas pessoas só se interessam por você por causa de mim.
Não percebe?
Por que sempre tenta me fazer sentir-me inútil?
Ingrid, amadureça.
Ele não pode fazer isso comigo. Serão apenas alguns meses.
Alguns meses é uma vida.
Irei com você para Natal. Levarei Simone. Adoraria conhecer Helen.
Os garotos não entenderiam. Acha que as crianças não percebem o que está acontecendo?
Crianças percebem tudo.
Ingrid, vai com calma.
Garçonete, mais vinho.
O ônibus está lotado. Pegue o próximo. Vou me atrasar.
Saia. Mas tem muito assento vazio.
Deixe-o entrar. Apenas brancos.
Idiota! Saia do meu ônibus, sua comunista safada.
Solte ela!
Filho da mãe!
Sou eu que você quer deixar, não é?
Esses últimos meses têm sido maravilhosos.
Mas não tenho conseguido trabalhar.
Você me suga, Ingrid.
Seu timing está todo errado.
Como assim?
Você vai voltar, não vai?
Eu te amo.
Jack...
Não devia estar trabalhando? Pedi demissão.
O quê? Para que pudesse vir me despedir.
Por favor, não vá. Eu preciso.
Não pode fazer isso com a gente.
Eu ligarei.
Ei, vai embora, sai!
Oi, querida.
Vem cá.
Vem.
Minha querida.
Está com a cara horrível, Ingrid. Acho que estou gripada.
Ingrid! Você é de casa. Suba!
Jack está tentando falar com você. Nosso telefone ainda está cortado.
Ainda está desempregada? Estou fazendo trabalho revisão.
É como freelancer, mas paga direitinho.
Desculpe o atraso, tive um compromisso em Kolberg.
Não estou só. Eugene Maritz, apresento-Ihe Ingrid Jonker.
É uma honra. Conheço seu trabalho. Profundamente.
Profundamente?
Isto é, conheço bem seu trabalho.
Isso é o manuscrito? Seu último romance?
Sim. Perdão.
Deixarei vocês com a tarefa de fazer renascer a literatura africana.
Adoraria falar mais com você qualquer hora dessas.
Quando Uys acabar, pode me procurar na praia.
Nem pense.
Ingrid. Telefonema do Jack.
Jack? Uys diz que você tem andado sumida.
Quando você volta? Pelo menos mais um mês.
Helen ainda está com você? Sim, e os meninos também.
Foi com ela que se casou. Comigo é só para transar, é isso?
Eu te amo, Ingrid. Se me amasse estaria aqui, babaca.
Queria falar comigo? Sim.
Me dá uma carona pra casa e falamos no carro.
Qual foi a última vez que transou com uma mulher?
Sou casado. Casamento e sexo não combinam.
Ou sua mulher é sua amante?
De quem é isso?
Não sei.
Estou fora há três meses. Volto e encontro um par de sapatos estranho no meu armário.
Com certeza sabe a quem pertence.
Talvez sejam do Eugene Maritz.
Jack! Quando você voltou?
Mais alguma coisa que eu precise saber?
É você que eu amo, Jack.
Você é uma mentirosa, Ingrid.
Tem algo de que precisa saber. O quê? Vai dizer que transou com Uys também?
Você magoou meu coração, Jack! Você não tem coração.
Tudo que quebra, cai ou morre,
como a ejaculação da semente, só tem um significado, a traição.
Pois tudo que se formou, se completou ou nasceu,
como a vida germinada no útero, seu abrigo, só se vê realizada em seu jazigo.
Como foi o trabalho? Dia agitado.
Soube que o governo vai impor a segregação nos estádios, teatros e cinemas.
Não proibimos nada. Só precisarão obter autorização antes.
Uys Krige teve autorização negada para sua produção mista de Rei Lear.
Por você, pai. Porque sua tradução tinha um viés político.
O que não é político neste país?
Espero que um jantar não seja político.
Você não pagou a conta. Deve ter coisa mais importante onde gastar seu dinheiro.
Vamos, querida. Vamos sair para comer algo decente.
Me dá ela. Não.
Me dá ela. Não!
Meu Deus.
Ingrid, você vai se cortar. Não.
Tem que ir embora daqui. Agora. Tem que ir.
Não aguento mais. Sinto muito.
Acha que não entendo?
Mal consigo conviver comigo mesma.
Meus dias eu passo à procura do significado do teu nome
sempre diante de mim, na direção dos meus olhar, e meu único medo é uma sensação
que há de transformar teu sangue em água, teu nome em números,
e negar teus olhos como uma...
...lembrança.
Anna!
Oi, Simone.
Nkosi disse que já escreveu duas vezes e que você não respondeu.
Acha que a polícia está inteceptando sua correspondência.
Mandou-me esta carta e quer que a entregue a seu irmão.
Sabe onde ele mora?
Em Nyanga.
Pode me levar lá?
Com licença.
Olá, estamos procurando Siyabongaa.
Somos amigos de Nkosi.
A polícia o levou há dois dias.
Sinto muito.
O que está acontecendo?
É um protesto contra os passes.
Pare! Temos uma criança doente.
Voltem! Estamos levando ela para o hospital.
Voltem!
Voltem! Deem meia volta!
Voltem!
A criança não está morta...
Uys falando. Quero falar com Jack. Por favor, não me impeça!
Sim? Não consigo tirar aquela criança da cabeça.
Olho para Simone e só vejo ele.
Estou enlouquecendo. Sei que estou. Venha para cá, por favor.
Desculpe, estou ocupado. Mas eu preciso falar com você.
Jack.
Que número deseja? Bloemfontein 24107, por favor.
Residência do Maritz. Alô, Eugene está?
Eugene, é para você. Alô?
Se sair agora chega em Capetown de manhã.
Não acho que seja boa ideia publicar esse artigo. Pode ser censurado.
Duvido que tua mulher foda tão bem quanto eu.
Importa-se? Não, fique à vontade.
Obrigado.
Não tem crianças negras aqui. O que foi que disse?
Acabei de reparar que não tem crianças negras aqui. Oh, não, não.
Elas ficam presas nas seus assentamentos. Não têm passe.
Entendo.
Não consigo abir minha porta. Mudei a fechadura.
Não pode continuar morando aqui de graça.
Vamos.
Pois não? Precisamos de um quarto. Só por esta noite.
Ponha uma cama extra no quarto de hóspedes para Simone.
Prefiro ficar no meu quarto antigo.
Ficarei bem lá.
Como preferir, Ingrid.
...gritos que soam a liberdade e urze na marcha das gerações que gritam África.
...nas ruas de seu orgulho armado.
...o posto de polícia em Philippi... ... presente em toda a legislação e conselhos...
...nem em Nyanga nem em Orlando...
Sim?
Posso entrar?
Estou ocupado.
Por favor. Pode ler meu novo poema?
Significaria muito para mim se pudesse ouvi-lo lendo.
Muito bem.
A criança não está morta.
A criança ergue o punho contra sua mãe
que grita África.
Continue.
Gritos que soam a liberdade e urze
em pontos de um coração sitiado.
A criança ergue o punho contra seu pai
na marcha das gerações que gritam África.
Gritos pelo cheiro de justiça e sangue nas ruas de seu orgulho armado.
A criança não está morta.
Nem em Langa, ou Nyanga ou Sharpeville
nem no posto de polícia em Philippi onde jaz com uma bala na cabeça.
Continue, pai. Está quase chegando.
Está quase lá.
Não consigo ir adiante.
O que achou até aí?
Não precisa se preocupar.
Está tudo aqui dentro.
Os vermes se atiçam contra minha mãe... suas casas... a lama...
...o eco não responde... ninguém vê... siga meus lindos dedos...
siga minha ausência... um diretor sem consciência...
nem tão grande nem tão bom que meu coração... ... medo de fantasmas...
...ela não sabe que estou com medo... ... não os deixe saltar...
Jack Cope. Sou eu.
Quem está falando? Shhh.
Jack, me escuta. Me prenderam aqui.
Tem que vir me pegar na casa do meu pai. Me pegue no portão.
Ingrid... Ele está me envenenando. A mim e a Simone.
Juro que é a última vez que te peço alguma coisa.
Faça só mais isso por mim, por favor.
Vamos.
Não tenho dinheiro.
Desculpe.
Pagarei de volta.
Tchau.
Obrigado.
Ingrid foi internada no hospital psiquiátrico de Valkenbergin ontem.
Foi onde sua mãe morreu.
Chamarei quando terminar.
Não posso deixá-lo sozinho com ela.
São como a policia. Não sabem distinguir um garfo de uma faca.
Levaram meus poemas. Todos.
Não se preocupe. Estão todos aqui dentro.
É como fumaça e ocre.
Estive pensando no nosso bebê, Jack.
Se era menino ou menina.
Não consigo parar de pensar.
Do que está falando?
Nosso filho ensanguentado na sarjeta.
Tremendo.
Queria te contar, mas não encontrei palavras.
Aí você foi embora...
e eu o tirei.
Eu o matei.
Por que não me contou?
Porque teria se casado comigo pela razão errada.
Quando melhorar eu vou sair daqui.
Vou pra Europa.
Tenho sonhado com isso.
Eu, você e Simone. Em Paris.
Eu te amo, Jack.
Vou levar isso. Precisa assinar aqui.
"Achei que descobriria meu coração se cobrisse teus olhos com duas borboletas marrons. "
Brilhante!
"... na sarjeta, tremendo, cantando, como poderia não tremer...
com meu filho ensanguentado sob suas águas?"
Acho que deveria abrir com...
"Nos rostos de todas as pessoas". Não.
Vamos abrir com "A Criança Baleada por Policiais em Nyanga".
Acho político demais. E daí?
Mas por que logo com esse e não o outro...
Olha, olha.
Uys tem uma surpresa para você. Vamos.
FUMAÇA E OCRE ESCRITO POR INGRID JONKER
Talvez queira mudar algumas coisas.
Nunca chegamos a um acordo quanto à ordem dos poemas.
Também alterei e editei alguns. Espero não os ter estropiado.
Vamos, hora de dormir. Deixa eu te levar.
Jack. Vão publicar "Fumaça e Ocre". Pagaram 2000 rands de adiantamento.
Que maravilha!
Homem fabuloso!
Me sirva mais vinho.
Isso vai me custar caro. Claro!
Devia ir para a Europa se ganhar o prêmio ABP.
Está concorrendo com o Eugene, sabia? Como o quê? Ele não publicou nada.
Está sendo impresso neste momento. Li o manuscrito.
É sobre o quê? Chama-se "Luxúria".
Direto ao ponto, hein?
Espero que ganhe, Ingrid. Eu também.
Tem que ir para Paris e Amsterdã.
Espanha. Você escreve como Lorca. Barcelona é sob medida para você.
Quero fazer um brinde.
la esperar o Iançamento, mas não aguentei.
Decidi dedicar o livro a Uys e a Jack,
sem a ajuda do quais nada disso teria acontecido.
Então...
aos meus amigos mais queridos e antigos...
Uys e Jack. Saúde!
Uys! Saíram as críticas. Qual é o veredito?
Glorioso.
Novo e sensacional trabalho em verso, recheado de pura emoção.
Contundente, explosivo... O estilo de Jonker supera o de toda a sua geração...
Sua inspiração inclui... Até você está aqui... Tinha mais é que estar!
Seu pai a verá agora. Obrigada.
Não precisava ter vindo. Podia ter ligado. Desculpe.
O que foi? Ganhei o prêmio ABP.
Eu soube.
Vão me mandar para Johannesburg para receber o prêmio e achei que você poderia...
vir comigo.
Seria uma honra para mim, pai.
Ingrid.
Eu queria banir o livro. Mas fui convencido do contrário.
Não pela qualidade artística
mas devido ao escândalo que provocaria por ser seu pai.
"Meu filho jaz ensanguentado na sarjeta. "
Isso é revoltante.
"Estou dentre aqueles que abusam do sexo. " Isso não é novidade.
Segundo minhas fontes você está dormindo com todo mundo.
Jan Rabie, Uys Krige, André Brink, Jack Cope, Eugene Maritz... Para, pai.
A lista não acaba. Sou motivo de chacota no Parlamento por causa de você.
Você é uma prostituta.
Não quero vê-la nunca mais.
Ingrid está no telefone.
Disse que seus pulsos estão meio úmidos.
Vem pra Europa comigo, não vem? Não conhece eles?
Recusam-se a dar-me um passaporte.
Tem que me tirar daqui.
Oi, Jack.
Eugene.
Querido Jack. Disse que Amsterdã estaria coberto de flores.
Mas tudo aqui é cinzento.
Meus sentimentos, as pessoas e até Eugene.
A Europa nada mais é que uma promessa vã.
Está faltando uma metade de mim, Jack.
Escreva para me dizer que me ama.
Passei pelo Bernard. Ele vai dar uma festa para nós amanhã.
Todos foram convidados. Pierre, Albie, Lionel. Nkosi virá de Paris.
Poema novo?
Ainda não terminei.
Não seja tímida. Deixe-me ler. Não, ainda não terminei.
Deixa eu ler. Não terminei...
Está faltando uma metade de mim, Jack. Escreva para me dizer que me ama.
De repente sentiu falta dele.
Oi, Ingrid.
Nkosi, que bom te ver.
Como está Paris?
Cuidado com a Europa. Onde africanos nunca se sentirão em casa.
Está escrevendo?
Não. Estou ocupado...
esperando tornar-me a criança no poema.
Esperando para erguer o punho e gritar África.
Está bebendo demais.
Decidi que não vou com você para Paris.
Mas vamos partir amanhã. Tenho que terminar meu romance.
Tenho que entregar até o fim do mês. Comigo não está conseguindo?
Francamente? Está sonhando.
O que foi?
Qual é a graça?
Jack dizia a mesma coisa. Que eu sonhava.
Estou grávida.
Não pode estar.
O que está fazendo?
Estou abortando.
Ou você quer a criança? Não pode fazer isso comigo.
Jack, estou ferrada. Ingrid.
A ilusão
de que a vida
foi linda outrora
Dr. Jonker? Aqui é o Dr. Verraine do Hospital St. Anne de Paris.
Recebeu meu telegrama? Recebi, sim.
Não posso fazer o tratamento de eletrochoque sem sua permissão.
Tem minha permissão.
Ela corre para Ingrid com adoração.
Que saudades.
Vamos.
Liguei para papai. Ele está caçando no oeste. Claro.
Que bom te ver. Como estão todos?
Bem, bem.
Onde será minha casa dessa vez? Comigo.
Obrigada.
Está bem disposto.
Como você está? Cansada.
Vai ficar tudo bem.
Está escrevendo um livro novo? Trabalhando como nunca.
Está saindo de dentro de mim aos borbotões. Quero que leia.
Não consigo escrever mais.
É só tirar seus sapatos.
Quero que você e Simone voltem a morar comigo. Acho que não, Jack.
Por que não?
Não sei mais amar.
Mais alto.
Mais alto!
Se eu tivesse um mundo só meu, nada teria sentido...
Nada seria o que é porque tudo seria o que não é...
E ao contrário, o que é, não seria. E o que não seria, seria.
Por que você não sorri mais?
Não sei, querida.
Tenho um segredo para te contar. O que é?
Nada.
Tudo tem um segredo.
Tenho uma coisa para você.
É seu prêmio. Abra.
Leia isto.
Para Jack, com todo meu amor, Ingrid. "
Sim, mas leia o poema. É do Whitman.
Onde quer que vamos, vamos juntos para enfrentar o que acontecer.
Quem sabe seja melhor, mais divertido e que aprendamos alguma coisa.
Talvez seja você mesmo agora a me impelir para as verdadeiras melodias, quem sabe?
Talvez seja você, o fecho mortal, desfazendo, virando...
Então, enfim, adeus, meu amor.
O que está fazendo? Vou para casa.
Ingrid. Tudo bem.
Ingrid!
Tudo bem senhora?
FILHA DE MEMBRO DO PARLAMENTO ENCONTRADA NO MAR
Pois o sol que agora eu cubro com borboletas negras...
Nos dias sombrios, quando tudo parecia perdido em nosso país,
quando muito se recusavam a ouvir sua voz ressonante,
ela tirou a própria vida.
Ela era ao mesmo tempo africâner e africana.
Seu nome é Ingrid Jonker.
Eu cito o que ela escreveu:
"A criança não morreu. "
"A criança ergue seu punho contra sua mãe, que grita África. "
"A criança não está morta. Nem em Langa, nem em Nyanga,
nem em Orlando ou Sharpeville,
nem no posto de polícia de Philippi, onde ele jaz com uma bala na cabeça. "
"A criança que só queria brincar sob o sol de Nyanga está em toda parte. "
"A criança que virou homem, anda por toda a África. "
A criança que virou um gigante viaja pelo mundo...
sem passe. "
Nelson Mandela, 1994
Discurso de abertura do primeiro parlamento democraticamente eleito da África do Sul.
Legendas: Luís Filipe Bernardes